viernes, 29 de febrero de 2008

Frases del día

"Aprender sin pensar es inútil. Pensar sin aprender, peligroso."
Confucio

"Si tienes una biblioteca con jardín, lo tienes todo."
Cicerón


Lo mejor y lo peor

los hospitales y las cárceles
es lo peor
los manicomios
es lo peor
los áticos
es lo peor
los hoteluchos ruidosos
es lo peor
los recitales de rock
a beneficio de minusválidos
es lo peor
los funerales
las bodas
es lo peor
los desfiles
las pistas de patinaje
las orgías sexuales
es lo peor
la medianoche
las 3 de la madrugada
las 5:45 de la tarde
es lo peor

caer del cielo
los pelotones de ejecución
eso es lo mejor

pensar en la India
mirar los puestos de palomitas
ver al toro coger al matador
eso es lo mejor

las bombillas en cajas
un viejo perro escarbando
los cacahuetes en una bolsa de papel
eso es lo mejor

pulverizar cucarachas
un par de calcetines limpios
el valor natural que vence al talento natural
eso es lo mejor

de pie frente a los pelotones de ejecución
echar migas a las gaviotas
cortar tomate en rodajas
eso es lo mejor

alfombras con quemaduras de cigarrillos
grietas en las aceras
camareras todavía sensatas
eso es lo mejor

mis manos muertas
mi corazón muerto
silencio
adagio de rocas
el mundo en llamas
eso es lo mejor
para mí.

Charles Bukowski

jueves, 28 de febrero de 2008

Los siete pilares de la sabiduría, de Lawrence de Arabia

Me oculté perezosamente bajo algunos arbustos cercanos al pozo durante unas horas, para protegerme contra el calor, pretendiendo dormitar y colocando la amplia manga de seda blanca que colgaba del brazo contra el rostro, a modo de velo, para defenderme de las moscas. Auda estaba sentado a mi lado y hablaba torrencialmente, cantando sus mejores historias en su gran estilo. Finalmente, le censuré con una sonrisa por hablar demasiado y hacer demasiado poco. Auda se relamía de gusto pensando en la próxima labor.

Después del crepúsculo, cuando no se podía advertir nuestra salida, nos dirigimos a un paraje situado a nueve kilómetros al oeste de la vía para ponernos a cubierto del enemigo. Allí encendimos hogueras y comimos pan. Sin embargo, apenas habíamos terminado, cuando tres jinetes llegaron a medio galope hasta nuestro grupo y nos informaron que una larga columna de tropas de refresco -infantería y cañones- acababa de aparecer, procedente de Maan, en Aba el Lissan. (...)

Aquellas noticias nos despertaron a una intensa actividad. Inmediatamente estibamos nuestra impedimenta en los camellos y nos pusimos en marcha sobre las ondulantes colinas de aquel extremo de la altiplanicie siria. El pan caliente estaba todavía en nuestras manos ; lo comíamos mezclado con el gusto del polvo que levantaba nuestra fuerza principal al cruzar el fondo del valle, y con algo del extraño y penetrante aroma del ajenjo que crecía abundante en las laderas. En medio de la enrarecida atmósfera con que se envolvían aquellas tardes las montañas, tras los largos días de verano, todo repercutía agudamente en los sentidos. Y marchábamos en una dilatada columna y los camellos delanteros propinaban coces a las plantas aromáticas, cargadas de polvo, de los arbustos, las partículas perfumadas se esparcían por el aire y quedaban suspendidas en una especie de niebla que volvía fragante el camino de los que venían detrás.

Las laderas estaban despejadas por el penetrante olor del ajenjo, mientras las cañadas resultaban sofocantes a causa de su vegetación más fuerte y lujuriante. Parecía que estábamos atravesando un jardín, y que todas aquellas variedades formaban parte de la invisible belleza de los sucesivos macizos de flores. Los ruidos eran también muy puros. Auda rompió a cantar mientras avanzaba a la cabeza de las tropas ; los hombres se le unían de vez en cuando, con la grandeza y el corazón en suspenso de un ejército que se encaminaba a la batalla.

martes, 26 de febrero de 2008

Oriente un poco más cerca

Hace un tiempo, pedí a Superfucker que compartiera con los demás una lista introductoria a la filosofía oriental, cosa que odia por eso de hacer hit parade y tal. Pero como, a veces a su pesar, no puede evitar ser buena persona, cumplió con la petición en un comentario que, como tal, no destacó lo suficiente. Ahí van sus sugerencias, algunas comentadas con su inconfundible estilo:

-Lao Tsé (Tao te king)...sobran los comentarios introductorios.

-Chuang tsé (su libro tiene su mismo nombre)...quizá el más grande de los escritores taoístas...puesto que el Tao se duda que haya sido escrito por un solo autor,sino que más bien se cree que es una recopilación de textos de diferentes autores anónimos y la figura de Lao-tsé es legendaria.Del Chuang-tsé puedes encontrar una versión deliciosa, más bien una lectura interpretativa sin aparato de erudición,ideal para introducirse, a cargo del sacerdote (benedictino,creo) Thomas Merton,en editorial Debate.

-Lie tse (Tratado del vacío perfecto),el segundo autor canónico, presenta un taoísmo moderado, con algunos elementos del confucianismo.

-Huei Neng (nada que ver con el neng de Castefa, Supermanente...)Su libro es "el sutra de Huei Neng", llamado también a veces "Sutra del altar" o "Sutra del diamante". Figura central de la tradición del budismo zen, se le considera el fundador de la llamada Escuela del Sur.

-Wang bi, filósofo taoíasta y confuciano, uno de los más destacados pensadores chinos a pesar de vivir sólo 23 años. De Wang Bi se editó no hace mucho una versión del I Ching comentada por él (ed. Atalanta) a la que hace tiempo que le he echado el ojo, como a otros libros, pero mi jodida economía me obliga a esperar. Maldito dinero...

-Kung Tsé, Confucio para los primeros misioneros católicos llegados a China. Su libro esencial es "Los cuatro libros clásicos". De ellos, el cuarto, "libro de Mencio" o Meng-Tse, su más destacado alumno,contiene el resumen de casi toda la doctrina del maestro. Al igual como ocurre con Sócrates y Platón, es difícil saber qué ha sido escrito por uno usando la figura del otro...

Aprovecho pa pedir un favor...Hay un historiador antiguo chino llamado Si Ma'Qian (transcrito a veces como Se Ma Tsien), que es continuamente referenciado por todos los estudiosos, y que parece que escribió, entre muchas otras cosas, las crónicas del Emperador Amarillo, Qin Shi Huan, el de las figuras de terracota. He buscado su producción en castellano y catalán durante años, cuando puedo permitirme ir a comprar libros, pero nunca he encontrado nada. si alquien averigua algo, prometo eterno agradecimiento...

lunes, 25 de febrero de 2008

El silencio de Jacob. Cap. 2º "mal de ojo"

"Detesto lo que hago", es el pensamiento que tengo cada vez que vengo de mi jornada laboral. Mi dedico a decir lo que quieren oír y expresar las maravillas de todo lo que hacen ellos. ¿Cómo puede ser que un projecto que me ha llevado tantos horas de trabajo pueda ser ignorado en sólo una decena de minutos? Prepotentes gilipollas. Es el pensamiento que siempre tengo cuando vengo de algún viaje, mucho trabajo, los mismos "yupies". Necesito algo nuevo, ¿nuevas emociones? A lo mejor.

Siempre tengo un pequeño alivio cuando veo mi pisito en medio de algo que se puede llamar ciudad. Después de abrir la puerta, inspecciono el correo. Soy melancólico, no todo ha de ser el puto ordenador y sus mails.

"¿Que extraño?" Un pequeño intento de sonrisa se dibuja en mi cara. ¿Un paquete? Cuanto tiempo. Siempre uno, cuando abre un paquete, tiene sensación de abrir un regalo. No espero y lo abro con la máxima rapidez.

El sonido seco del paquete caído hace que me despierte rápidamente de la extraña visión obtenida en ese momento. Gotas rojizas espesas me salpican los zapatos, y una esfera uniforme se me para entre los pies.
Al agacharme compruebo que el resto de un ojo salpicado en algo, posiblemente sangre, me mira. Dentro de la caja, una cuchilla de barbero, que no ha conseguido salir del paquete después de dejarlo caer. Y en el reverso de la caja hay algo escrito. Color rojo ... "¿Me puedes ver?".

Fin cap. 2º

sábado, 23 de febrero de 2008

El silencio de jacob. Cap. 1º "¿El final?"

Mi despertad es doloroso y translúcido. Me cuesta respirar. Cuando me sereno, puedo comprobar que jugué a algo demasiado peligroso desde el inicio. Peligrosamente mortal. Me merezco este final. Irónico, jodidamente irracional. No me tenía que haber metido en esto.

Tengo cosido y clavado cada dedo, muñeca y parte de mi organismo con un hilo colgado de la parte superior del escenario. El hilo es fuerte, resistente ... Puede ser de pescar? No lo sé. Me duele cuando me muevo. Quien lo haya hecho, se ha asegurado que me mantenga en pie. Me
río. El cabrón ha hecho que sea su marioneta en el escenario de un teatro. No me tenía que haber metido en esto.

Se enciende el projector. La oscuridad se desvanece y me permite ver que sólo hay una persona en el patio de butacas. No la consigo ver. Pero sólo hay una. Veo que se repite la escena projectada, una y otra vez. El corte de ojo de buñuel. Después de 5 minutos, oígo como rie. No me gusta. No me tenía que haber metido en esto.

Se abre la puerta de acceso, alguien se acerca. Se saca algo. Es una pistola. Me apunta. El otro no se mueve, sólo se ríe. No tenía que ser mi final, así no. No podía ser él. Todo fue un error. No me tenía que haber metido en esto.


Final capítulo 1º

Salvaciones sin naufragio

"No deseo que se lleven a cabo incesantes esfuerzos por salvarme si ignoro totalmente que estoy en peligro.
Hay demasiadas personas que creen haber hallado el sentido de su vida salvando a los demás como para desistir ante la idea de hacerles creer que están perdidos.
Los veo así, en las calles y sobre la pantalla, en los periódicos y libros, en las cátedras y los púlpitos (utilizando inmediatamente todo medio de comunicación nuevo con preferencia sobre los demás), dispuestos a trabajar por mi salvación y ya casi en acción. En modo alguno veo que se preocupen acerca de mi necesidad de ser salvado.
Esto es una novedad en la historia: nunca se ha visto tanta gente dispuesta a pasar a la acción por los demás sin que éstos se lo hayan encargado".

Hans Blumenberg, "La inquietud que atraviesa el río"

´Platón y Europa. Jan Patocka

"Hoy en día no es raro ver que la gente se reúna para hablar de cuestiones abstractas o sublimes, cuestiones adecuadas para elevar el alma y el espíritu, y por ello mismo, o al menos así se espera, para disipar aunque solo sea un poco la angustia que, en cierto modo, es nuestro destino común. Todo esto es muy hermoso pero, en cuanto a su alcance, estas discusiones no parecen ir más allá de un mero pasatiempo para ancianas. El sentido de la reflexión filosófica no reside en eso. La reflexión filosófica debería ayudarnos en nuestro desamparo, debería ser una suerte de de acción interior en la situación en que nos hallamos. Lo que hoy me propongo desarrollar ante ustedes no es tanto una lección propiamente dicho como un intento de introducción a las cuestiones generales de orientación en la actual situación del mundo.
La situación del hombre se modifica si tomamos conciencia de ella. La situación ingenua y la situación consciente son dos situaciones distintas. Nuestra realidad (y nuestra realidad siempre esté en situación) se modifica ya con el mero hecho de que sea objeto de reflexión. Naturalmente queda por saber si la simple reflexión significa "eo ipso" un cambio para mejor. Sea como fuere, a diferencia de la situación ingenua, aquella sobre la cual se reflexiona es, hasta cierto punto, una situació elucidada, o, por lo menos, en vías de elucidación"

En la filosofía de Jan Patocka puede hallarse algunos de los elogios más bellos de la teoría que se pueden encontrar en el siglo XX.

Reseña 1ª parte

Después de que algunos me lo hayan pedido, voy a intentar algo casi imposible, que es presentar las líneas principales de mi libro, aunque sea para que aquellos que se lo han comprado encuentren en estas líneas una especie de "guía". En esta primera parte, resumiré sus intenciones.
Vivimos rodeados de toneladas de sentido escondido. Detrás de cada uno de nuestros actos más cotidianos hay siglos de historia. Cuando pedimos un café, lo pagamos, y nos sentamos a tomarlo mientras leemos el periódico, ha habido al menos media docena de actos que hemos realizado mecánicamente y el sentido de los cuales escapa (y debe escapar; debe ser así) a nuestra consciencia. Hay una cantidad muy considerable de pasos antes de que ese café pueda haber llegado hasta mi mesa: el que lo recogió, el que lo transportó, el que lo almacenó, el que me lo preparó, y yo que lo pago. Pero no siempre toda esa red estuvo montada esperando a que yo llegara a tomármelo. No siempre exisitió algo tan complejo como el dinero. Cuando, acabándome el café, echo un vistazo a mi reloj, para darme cuenta de que estoy haciendo tarde, también se trata de un acto anodino bajo el cual se esconden siglos de relaciones del hombre con el tiempo. Buena parte de la filosofía del siglo XX ha sostenido que toda esa red tan compleja de relaciones y de actos de sentido, que ahora resumiendo mucho podríamos llamar "civilización", se ha independizado del hombre y funciona como una enorme maquinaria, bajo la cual el hombre se halla sometido. Buena parte de la filosofía del siglo XX ha sido lo que (simplificando muchísimo) podríamos llamar "irracionalista", y ha criticado la deshumanización del hombre bajo la maquinaria que él mismo habría creado (mito del aprendiz de brujo). Un ejemplo de esta concepción sería la crítica de Heidegger a la técnica. Y me interesa el caso de Heidegger, porque Heidegger se basa en que la sustitución de la vivencia originaria del tiempo, según la cual habría unos ritmos naturales e integrados con el ser humano, por el tiempo abstracto del reloj, sería uno de los primeros casos en que el ser humano se pierde sepultado por sus propias creaciones. En el caso de Heidegger, esa crítica es importante porque él sostiene que el sentido del ser recae en el tiempo. Lo que algo es para nosotros, tiene que ver con cómo lo integramos a nuestra temporalidad, a nuestra vivencia del tiempo. El tiempo del reloj nos sitúa respecto a las cosas desde la vivencia del cálculo y el control. El tiempo del reloj sería una degradación del tiempo, basado en que nuestra relación con las cosas viene mediada por el cálculo y el control.
Yo me he propuesto llevar a cabo un diálogo con Heidegger partiendo de que lo primero que sería necesario, antes de emitir juicios contra la civilización, sería poder observar toda la cantidad de sentido escondido en el más nimio de nuestros actos cotidianos. Como por ejemplo orientarse en el tiempo. Orientarse en el tiempo no es ninguna obviedad. Lo que he propuesto es sacar a la luz el sentido escondido en un acto tan mecanizado y anodino como sostener la proposición: "Son las cuatro, llego tarde a casa". En una proposición tan anodina como ésa, se esconden sedimentados muchos siglos de trabajo humano y muchos otros actos dadores de sentido. Es necesario que la costumbre haga que ese sentido esté escondido; es necesario olvidar para poder seguir haciendo que la máquina funcione. Pero la fenomenología lo que se propone es sacar a la luz ese sentido escondido, a la espera de que, si somos capaces de observar que bajo cualquiera de nuestros actos más anodinos, hay toneladas de trabajo humano, toneladas de actos de los otros, mis compañeros en esta sociedad, seamos capaces de tener una valoración más positiva de todo aquello que la civilización nos permite día tras día.
La fenomenología es plenamente consciente de que esta civilización, que ella quiera cantar, es portadora de monstruosidades invisibles, de la maldad también cotidiana e invisible de los que permiten las desigualdades, etc, pero contempla estos males no como consustanciales a la civilización, y en todo caso, metodológicamente, mostrar el funcionamiento insospechado de las cosas, sus fundamentos últimos, debería contribuir también a una crítica de la sociedad que no se quede solo en un agradecimiento edificante. Agradecimiento que, dicho sea de paso, cada vez es más extraño y se manifiesta como más necesario.
El más flaco favor que se le pueda hacer a la filosofía es considerar que el sentido del agradecimiento está en contradicción con una concepción crítica de la sociedad. El agradecimiento de la fenomenología no tiene nada que ver con un agradecimiento ñoño destinado a tener sentimientos edificantes y que lo deje todo tal y como está. La fenomenología no se opone a la teoría crítica. Pero que cada día estemos de más mala leche y no seamos capaces de comprobar cómo lo más maravilloso vive cada día agazapado en el más insulso de nuestros actos, debería ser también objeto de crítica.
He intentado mostrar todas estas cuestiones respecto a la vivencia del tiempo medido, y a la contribución que este ha hecho a la humanidad.

(P.D1: Heidegger, como muchos otros filósofos "irracionalistas", acabaron sucumbiendo a la música del nazismo).
(P.D2: Otro día os comento más detenidamente la estrucutura del libro y estas cosas).

Silogismos de la amargura, de E.M.Cioran

Cuando la plebe adopta un mito, contemos con una masacre o, peor aún, con una nueva religión.

*

Las terapéuticas mentales pululan en los pueblos opulentos : la ausencia de angustias inmediatas provoca en ellos un clima mórbido. Para conservar su bienestar nervioso, una nación necesita una desgracia sustancial, un objeto de inquietud, un terror efectivo que justifique sus "complejos". Las sociedades se consolidan en el peligro y se atrofian en la neutralidad. Donde reinan la paz, la higiene y el confort, las psicosis se multiplican.
...Yo procedo de un país que, no habiendo conocido jamás la dicha, sólo ha producido un psicoanalista.

*

En los momentos cruciales de la vida, la ayuda del cigarro es más eficaz que la de los Evangelios

*

Una civilización, al final de su camino, de la anomalía feliz que era pasa a marchitarse en regla, se alinea con naciones mediocres, se revuelca en el fracaso y hace de su destino su único problema. España es el modelo perfecto de esta forma de obsesión. Tras haber conocido en la época de los conquistadores una superhumanidad bestial, se dedicó a rumiar su pasado, se volcó sobre sus lagunas, dejó que se enmohecieran sus cualidades y su genio ; en compensación, enamorada de su ocaso, lo adoptó como una nueva supremacía. Ese masoquismo histórico, ¿cómo no advertir que deja de ser una singularidad española para convertirse en el clima y la receta de la decadencia de todo un continente?

jueves, 21 de febrero de 2008

Frases antológicas de Eduard Punset

Eduard Punset a Juan Luis Arsuaga:

"¿Qué hace un mono africano acostumbrado a los frutos tropicales aqui, en Atapuerca?"

Eduard Punset a Edward O. Wilson:

" Tú mismo has explicado que las bacterias, y las arqueas, pueden crecer en cualquier sitio, y que si tenemos agua para poder nadar, entonces habrá unos pequeños protozoos que lo invadirían todo, como depredadores. Y entonces algo fantástico: el espacio ; cuanto más grande es el espacio mayor es el animal. Y cuanto más estable es el clima, más especies hay. En los próximos 1000 años, podremos predecir la vida de la misma manera, los patrones de vida. ¿Qué ha sucedido con los patrones de vida?"

Eduard Punset promocionando su libro "El viaje al amor":

"Lo primero que hace la primera bacteria hace 3200 millones de años en la historia de la evolución es soltar unas señales químicas preguntando si hay alguien más - ¿Hay alguien más?- pregunta asustada, por que sola no podia subdividirse en otros, o en otras, y al mismo tiempo cuidar de la energia. Y en realidad lo que somos, que somos una comunidad andante de células, es el resultado de la búsqueda del otro, de fundirse con otro".



A ti si que te iba a fundir yo...

Frase del día

“Cualquier tecnología lo suficientemente avanzada es indistinguible de la magia”

Arthur C. Clarke

domingo, 17 de febrero de 2008

Frases y filosofias para el uso de la juventud (Oscar Wilde)

- El primer deber en la vida es ser tan artificial como sea posible. Y el segundo es que nadie tiene que descubrirlo.

- Hay algo trágico en el enorme número de jóvenes que viven en Inglaterra en la actualidad y que comienzan su vida con perfiles perfectos y la terminan adoptando alguna profesión útil

sábado, 16 de febrero de 2008

Frase del día

"Grande, pues, más grande de lo que parece es, querido Glaucón, el combate en que se decide si se ha de ser honrado o perverso"

Platón, La república, X, 608b.

viernes, 15 de febrero de 2008

Novedad: El castillo de Otranto, de Horace Walpole

Hay clásicos que no envejecen nunca. Leer hoy La divina comedia, La república o El origen de las especies tiene no sólo un interés histórico, sino que resulta una fuente de comprensión del tiempo pasado y del presente. No ocurre así con El castillo de Otranto, modelo de novela que "ha envejecido mal".

Los inicios suelen ser duros, y el del gótico no es una excepción. Efectivamente, esta novela inaugura el nebuloso género de la novela gótica, que continuarían los románticos en una línea que acaba, como último gran autor que se le aproxima, con H.P. Lovecraft.

¿Y por qué ha envejecido tan mal? Básicamente por tres (capitales) cuestiones:

1) los personajes son absolutos estereotipos: el príncipe usurpador, el campesino que resulta ser un noble sin saberlo (imprescindible para que acabe desposando a la intachable princesa)...

2) los escenarios no aportan ya nada nuevo: en su momento, las ruinas, los castillos con sus pasadizos, las cuevas misteriosas, los conventos y demás fueron una excéntrica puesta en escena para rocambolescas acciones heroicas, pero hoy nos suenan a trillado, a tópico, y no nos dicen nada como tal. El castillo sigue siendo el protagonista, pero a un lector del siglo XXI esto le pasa desapercibido.

Por otro lado, los escenarios proporcionan portazos misteriosos, viento ululante, oscuridades repentinas... que nos parecen más graciosos que misteriosos, y no digamos ya terroríficos.

3) la trama: nada más empezar, un gigantesco yelmo aplasta al heredero del malvado príncipe, apareciendo de la nada (!). Lo demás, previsible hasta el aburrimiento y más allá, con sus profecías, caballeros invencibles, etc. Pensar que la novela fue escrita más un siglo más tarde que Shakespeare, en 1764, me deja atónito.

En resumen, sólo una curiosidad hacia lo que fue el inicio, puramente para sentar bases, del giro hacia la imaginación de la literatura que continuará el romanticismo justifica leer hoy este libro. Todo lo que sea una aproximación puramente literaria acaba en decepción y aburrimiento garantizados.

Me gustaría destacar, y no es para compensar, el excelente trabajo de la editorial Valdemar, (http://www.valdemar.com/) en la recuperación de las grandes obras de la literatura fantástica especialmente. Como muestra, los dos tomos de impecable factura que acaban de publicar con todos los cuentos de H.P. Lovecraft.

Ficha técnica (de http://www.laie.es/):

editorial: VALDEMAR
1ª edición: MADRID, 2008
formato: BOLSILLO
páginas: 227
ISBN: 978-84-7702-591-7
precio: 8,00 €

miércoles, 13 de febrero de 2008

"grandes relatos o cuentos cortos de la pedantoteca"

Después del gran éxito del "sin palabras", donde se produjeron nuevas expresiones como requeson, eres más sabio que buda ... y más.
Propongo la realización del primer cuento corto, máximo 10 capítulos de la pedantoteca.
Como hablé con Lord Enzi podría ser escalado, es decir, cada autor que realice un capítulo pediría a otro "cliente" de la pedantoteca continuar el cuento. Así cada uno puede dar "su toque". Puede ser serio, culto e irónico o ... algo como el "sin palabras", es decir, deshonroso pero divertido.
Propongo que el primer capítulo lo realice el único no-reverente del grupo, así comenzaremos con buen pie.
Doy la palabra a Lord Enzi, por favor contestad si quereís ser los siguientes a lord Enzi, si es que le parece bien recoger el testigo.
Comenzamos los primeros "grandes relatos-cuentos cortos de la pedantoteca".
Si sale bien la publicación.
Ánimo.

Los siete pilares de la sabiduría, de Lawrence de Arabia

Nasir se tumbó de espaldas y comenzó, con mis gemelos, a estudiar las estrellas, enumerando en alta voz primero un grupo y luego otro, y dando gritos de sorpresa al descubrir pequeñas luminarias que a simple vista no había advertido. Auda nos llevó a una conversación sobre los telescopios -los grandes- y a preguntarnos cómo el hombre había avanzado tanto en trescientos años, desde los primeros intentos, hasta el punto de construir ahora lentes, tan largos como una tienda, que le permitían ver millares de estrellas desconocidas. "¿Y qué son las estrellas?" Nos enzarzamos en una disertación sobre los soles que hay tras los soles, sobre los tamaños y las distancias que exceden a toda imaginación. "¿Qué ocurrirá ahora con este conocimiento?", preguntó Mohammed. "Seguiremos trabajando, y muchos sabios y algunos hombres inteligentes construirán, en cooperación, lentes que tendrán sobre las nuestras una ventaja tan grande como la tienen las nuestras sobre las de Galileo ; y otros centenares de astrónomos distinguirán y contarán otros millares de estrellas ahora invisibles, catalogándolas y dando a cada una un nombre. Cuando las veamos todas, no habrá ya noche en el cielo".

"¿Porqué los occidentales lo quieren siempre todo?", dijo provocativamente Auda. "Tras nuestras pocas estrellas nosotros podemos ver a Dios, que no está detrás de vuestros millones". "Queremos llegar al fin del mundo, Auda". "Pero eso es de Dios", se quejó, medio irritado, Zaal. Mohammed no quería que se desviaran de su tema. "¿Y hay hombres en esos mundos tan distantes?", preguntó. "Dios lo sabe". "¿Y tiene cada uno de ellos un Profeta, un cielo y un infierno?" Auda le interrumpió. "Muchachos, nosotros conocemos nuestros camellos, nuestros distritos, nuestras mujeres. El exceso y la gloria pertenecen a Dios. Si la finalidad de la sabiduría es añadir una estrella a otra, entonces me quedo con nuestra locura" Y luego habló de dinero, y distrajeron sus espíritus hasta que todos zumbaron a un tiempo.

domingo, 10 de febrero de 2008

Petrarca: soneto CXXXIV del "Canzoniere"

Pace non trovo, et non ò da far guerra;
e temo, et spero; et ardo, et son un ghiaccio;
et volo sopra 'l celo, et giaccio in terra;
et nulla stringo, et tutto 'l mondo abbraccio.


Tal m'à in pregion, che non m'apre né serra,
né per suo mi riten né scioglie il laccio;
et non m'ancide Amore, et non mi sferra,
né mi vuol vivo, né mi trae d'impaccio.


Veggio senza occhi, et non ò lingua et grido;
et bramo di perir, et cheggio aita;
et ò in odio me stesso, et amo altrui.

Pascomi di dolor, piangendo rido;
egualmente mi spiace morte et vita:
in questo stato son, donna, per voi.

(No encuentro paz, y combatir no puedo;
y espero, y temo; y ardo, y hielo soy;
y vuelo sobre el cielo, y yazgo en tierra;
y todo el mundo abrazo, y nada aprieto.

Alguien me tiene preso, y no me abre,
ni cierra, ni me deja, ni retiene;
y no me mata Amor, y no me libra,
y ni me quiere vivo, ni molesta.

Sin ojos veo, y sin lengua grito;
y ansío perecer, y pido ayuda;
y a mí mismo me odio, y amo a otro.

Nútrome de dolor, llorando río;
tanto morir como vivir me hastía:
por vos, señora, en tal estado estoy.

Petrarca fue un gran Poeta, literalmente un Laureado, inspiración de casi todo poeta posterior que tratara sobre el Amor (él lo hizo en el siglo XIV). Como ejemplo, el soneto 58 de Lope, uno de los más bellos escritos nunca en español:

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso:

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño:
esto es amor; quien lo probó lo sabe.

Homenatge.

El ritual de l´any nou pot ser considerat com una conjura contra la precarietat de la constitució mundana: no s´hi espera simplement la re-constitució del món en la repetició dels ritmes de l´any, com si aquesta re-constitució estigués ja assegurada, sinó que se la demana i se la reclama mitjançant l´acció ritual.

Epicur: Carta a Meneceu

No hi ha dubte que tot plaer, pel fet de ser-nos naturalment apropiat, és bo, però això no vol dir que sigui sempre preferible ; de la mateixa manera, tot dolor és dolent, però no cal rebutjar-lo inevitablement a cada pas. el que ens pertoca és valorar totes aquestes coses amb mesura, veient-ne els avantatges i els desavantatges. perquè hi ha casos en què tractem algun bé com si fos un mal i, a la inversa, algun mal com si fos un bé.
També considerem que l'autosuficiència és un gran bé, no per tal de disposar en tot moment de poca cosa, sinó perquè d'aquesta manera, si no tenim gaire, amb poc ens conformem, plenament convençuts que, de l'abundància, en treuen més plaer els que menys la troben a faltar, i que tot el que és natural és fàcil d'obtenir però costa en canvi d'obtenir el que és superflu.
Els àpats senzills reporten el mateix plaer que els tiberis refinats, quan s'ha suprimit del tot el dolor degut a la carència. I el pa d'ordi i l'aigua produeixen el plaer més extrem quan se'ls porta a la boca algú a qui fan falta. No hi ha dubte que avesar-se a règims senzills i no refinats és profitós per la salut, fa l'home despert davant les exigències urgents de la vida, ens torna més dispostos quan esporàdicament accedim als requisits i ens allibera del terror als cops de l'atzar.

Elogio de la estulticia, Erasmo de Rotterdam

Os pregunto: ¿puede amar a alguien el que a sí mismo se odia? ¿Puede estar de acuerdo con una persona el que no está de acuerdo consigo mismo? ¿Qué alegría puede proporcionar a otro quien se siente pesado y molesto? Creo que nadie respondería afirmativamente, de no ser más necio que la necedad misma.
Pero, ¿qué pasaría si quisierais prescindir de mí? Que nadie podría soportar a otro. Y, además, cada uno tendría tal asco de sí mismo, que sus cosas le parecerían viles y resultaría intolerable a sí mismo. Fijaos en la naturaleza, en muchos aspectos más madrastra que nadie, y veréis cómo ha sembrado en el talante de los hombres, sobretodo el de los más alocados, el vicio de afligirse de lo suyo y admirar lo ajeno. Ello hace que todas las cualidades, todo el encanto y belleza de la vida se vicie y desaparezca. ¿De qué sirve tener buen tipo, principal don de los dioses inmortales, si está podrido por la envidia? ¿Para qué vale una juventud corroída por el morbo senil de la tristeza? Si no existiera esta Filautía o amor propio, a quien reconozco como mi hermana legítima - y que en todas partes encuentro -, ¿qué de noble podrías realizar en tu vida y en la de los demás? Pues es propio no sólo del arte, si no de toda acción, obrar con decoro - ¿puede haber algo tan necio como gustarse y sentir admiración por uno mismo?
¿Piensas, por el contrario, que se puede hacer algo bello, con gracia y sal si te desprecias a tí mismo? Quita esa salsa de la vida y al instante la palabra del orador será fría, el músico dejará con sus notas insensible al público, se silbará la gesticulación del cómico, se mandará al carajo al poeta con sus Musas, la rechifla hará ensordecer al pintor con su arte y y el médico se morirá de hambre con sus potingues. En fin, aparecerás feo como Tersites y viejo como Néstor en vez del elegante Nireo y del joven Faón ; un cerdo en vez de Minerva, un mudo y un rústico en vez de un hombre elocuente y ciudadano : lo que demuestra la ne cesidad que cada uno tiene de una buena opinión propia, amén de procurarse una pequeña estima antes de que pueda ganarse la de los demás.

Sin palabras. copulo final.

Me encuentro a"kant"bado, me aterra contestar. Pero lo hago:"Sobrasada, requeson ... comeme el macarrón" El C3pO se puso cachondo, me dijo que era empirista y que necesitaba creer en la dimensión positiva de mi miembro, lo tenía que ver. Estaba "confuncio"dido, tenía el coxis y el "socrates" toooo rojo y los juevos más caídos que las tetas de una vieja de 60. Tenía que hacer que viera la luz, el interminable ser. Así que le hize comer todo lo que existe como si comiera una puta fabada en su "platon" hondo.
Cuando acabó me dijo que era el puto amo, el "buda" del saber. Y para xulearle me resucité sin morir. Toma xupatela, lata de atun xungo.
Así pasé a mejor vida.

Fin

sábado, 9 de febrero de 2008

Sin palabras. Capítulo 6

El animalillo se acercó a mi cara. Una brisa de sobrasada caliente me llegó de su boca. Entonces me lamió.

El robot Andrade,,, un mito de mi infancia,,, no podía creerlo. Llevaba una pistola láser en la mano derecha y un bote de Dixán en la izquierda. Se acercó a mí, y gravemente me dijo:
"¿Conoces la respuesta al enigma ontológico?".
Yo no tenía ni idea de a lo que se estaba refiriendo. Tenía el culo como la puerta de Brandenburgo, había perdido mucha sangre. Los pedos no me salían, simplemente se perdían en la nada sin emitir ruido alguno, sin fricción. Respiraba entrecortadamente, estaba tremendamente cansado, al borde de la muerte. Solo me faltaba el cuatrolatas este con su pregunta existencial. Yo respondí:
"No".
Entonces el muy cabrón me puso una pinza en los huevos, y estiró. El dolor era indescriptible, pero no tenía ya fuerzas ni para gritar. El puto animal seguía lamiéndome vaharadas de sobrasada, cálida y espesa. Pero no me salía ningún grito, tan solo un aullido ahogado.
Se acercó de nuevo a mi cara, y volvió a preguntar:
"¿Conoces la respuesta al enigma ontológico?".
No había más cojones: había que filosofar. El enigma ontológico es el enigma del ser. O lo respondía o me arrancaba los huevos. Pero yo no tenía ni idea. Me atreví a preguntar:
"¿Qué enigma es ese?".
Volvió a estirar la pinza de los huevos. Me colocó otra pinza en el pezón. Con voz metálica, el robot Andrade respondió:
"¿Porqué es el ser y no más bien la nada?".
Mientras decía esto, sacó otra pinza. Esta tenía las puntas incandescentes, como si hubieran sido sumergidas en lava. La acercó a mi nariz. Había que responder de una puta vez ,,,

Continuará.

Frase del dia. Dedicada a todos los xinxas

"Eres más inútil que la polla de un papa"

Planet terror- Robert Rodríguez.

Sin palabras. Capítulo 5

Durante varios días, esos cabrones exploraron los límites de mi ojete.

En varias ocasiones tuvieron que sustituir la porra de goma con forma de puño, por el rápido desgaste que sufría y en algunos momentos, he de reconocer.... que me gustaba.

Cuando consideraron que había saldado mi deuda, me abandonaron a mi suerte. Supongo que al descubrir que disfrutaba, perdieron interés en mí.

Pasé varias horas colgado, con el cuerpo amoratado y dolorido. La pérdida de gran parte de la sangre de mi cuerpo hizo que empezara a perder el sentido y pensé que esos eran los últimos instantes de mi vida.

Durante unos segundos me invadió un terror mayor que el que sentí cuando supe que iba a ser torturado por mis captores. Iba a morir y solo podía pensar en las cosas que iba a perderme.

Siempre fui un ateo convencido y creía firmemente que era una máquina biológica a la que solo le esperaba la nada. Pero sentí una fuerte necesidad de creer.

En ese mismo momento tuve una revelación...

Ante mi nublada visión apareció una figura de formas rotundas, acompañada de lo que me pareció un pequeño animal. Sin duda era Dios que se me aparecía para reconfortarme.

Antes de desmayarme, solo pude escuchar unas pocas palabras que me aliviaron: "Soy Andrade, el Robot Andrade !" y el animal emitió un enigmático sonido: "Biribiribiri....."

...

Sin palabras. Capítulo 4

Me despierto en un cuchitril húmedo y penumbroso que apesta a perfume sudado como un prostíbulo por la mañana. Me duele. El dolor en mis muñecas y extremidades dislocadas me ha devuelto a la conciencia: estoy atado por los brazos a una barra del techo, y sólo alcanzo el suelo con las puntas de los dedos de los pies. Que jodienda...dos hombres se mueven en la penumbra, me dicen algo y emiten risitas, como cloqueos obscenos. El dolor no me deja oírles, hasta que uno de ellos me abofetea y, al clavarme su anillo hortera de serpientes entrelazadas en la mejilla, me despierta del todo: "Poco trabajo y mucho dinero te prometieron, ¿verdad cabrón?". No respondo..."Por mis pelotas que vas a sudar y sangrar por cada puto céntimo que querías ganar". No se me ocurre que decir...¿De qué va todo esto? "Oye tío yo sólo soy un mandao..."les respondo. Mi respuesta parece enfurismarles..se lían a patadas conmigo, sólo acierto a verles el calzado cuando empiezan a darme en el estómago clavándome sus tacones de aguja. "Deben ser maricas..."pienso. Y entonces me acuerdo de todas las pelis de mafiosos que he visto...si les suplico por mi vida seguro que me matan, es mejor que me muestre valiente y les chulee hasta el final. Además, si son maricas puede que eso les ponga cachondo y se apiaden de mi...les digo: "me vais a comer el requesón de la ingle a lengüetazos, so cabrones". Por un momento se quedan parados, esa salida seguro que no se la esperaban. Se miran entre ellos, como si se entendieran sin hablar, y mientras uno de ellos va hacia una mesita que hay en el rincón y coge una porra con forma de puño de goma, el otro me dice..."No, eso no, te vamos a dejar el ojete del culo como la bandera del Japón"

viernes, 8 de febrero de 2008

Sin palabras. Capítulo 3

Un rayo matinal hace que mi dolorido rostro se despierte. El alcohol no es bueno, pero a mi me gusta. Me gusta demasiado. Las 9 pasadas. Comenzamos de cojones mi tercer día. Si el "mudo" no me habla, imagínate llegando tarde a la cita.
Llego a la calle coral una hora tarde, desaseado, mi imagen da pena.
La calle es extraña. A cada lado, la pared de los 2 edificios que la limitan, cien metros de paredes estucadas con grafitis tipo "juan estás muerto" y similares. Sin ventanas, una única puerta. Está abierta. Llego tarde. Mejor entrar.
Pasadizo estrecho, con olor a cerrado con humedad, oscuro. Veo algo. Centellea unas luces tenues al fondo de una habitación. Una sombra. Lo he encontrado. Me apresuro. Es extraño, está agachado. Le aproximo mi mano. Se cae. No es él. Un hombre con la cara deformada, amordazado y maniatado. no consigo verle bien, hay poca luz. Me intenta decir algo. Le quito la tela que le impide articular palabras. Respira hondo. Le cuesta iniciar la conversa. Me consigue decir algo en voz baja. "Corre". Cuando escucho esa palabra siento que algo me coge mi hombro izquierdo, quema, duele, grito. Antes de caer por el dolor, me coge la mano derecha, lo impide. Me quema la mano. Mi visión se comienza a desenfocar, cuanto me quedará ... "veras el mayor espectáculo en dos dias, novato" me susurrea en el oído. De pronto la oscuridad.

Fin del capítulo 3.

Libro XIII de Tsa Pian (Chuang Tsé)

La nasa sirve para coger peces;
cogido el pez, olvídate de la nasa.
La trampa sirve para cazar conejos;
cazado el conejo, olvídate de la trampa.
La palabra sirve para expresar la idea;
comprendida la idea, olvídate de la palabra.
¿Cómo podría yo encontrar con un hombre que haya olvidado las palabras,
para poder hablar con él?

jueves, 7 de febrero de 2008

Sin palabras. Capítulo 2

6 de la tarde del segundo día de mi nueva vida. Me encuentro en un bar extraño. Todo és blanco. Todo és raro.
Delante mío, un personaje vestido con traje negro, camisa negra. Sin corbata. No habla.
Nos traen café. Pasan cinco minutos, no lo bebe. Me doy cuenta que lleva un guante negro, sólo uno en su mano derecha. No para de mirarme fijamente.
Entonces me pregunta: ¿como te escogieron? Solo me llegó una carta, le contesté. No entendía nada.
Me acerca una carta, una bolsa y un pequeño cofre. Se levanta y se va. Me deja solo.
Me acabo el café con cierta impaciencia. Abro la bolsa. Dinero. Abro el cofre. Una pistola con una bala, una bala diferente, una única bala.
Abro el sobre. Pocas palabras, las justas.
"tu primer sueldo, mañana en la calle coral, 9 horas, no tardes. La pistola és para ti ... la bala también"

Fin de capítulo 2.

Canigó, Llegenda Pirenayca del Temps de la Reconquista


Ab son germá, lo comte de Cerdanya,
com áliga que á l'áliga acompanya,
devalla Tallaferro de Canigó un matí;
ve ab son fill de caçar en la boscuria,
quant al sentirhi mística canturia
se n'entra al hermitatge devot de Sant Martí.

Lo Sant, desde'l cavall, vestit de malla,
encés d'amor, d'un colp d'espasa talla,
per abrigar á un pobre, son ribetat mantell;
Gentil, l'aligó tendre, sa armadura
contempla, y, ab coratge que no dura:
-Mon pare, -diu,- voldría ser cavaller com ell.

miércoles, 6 de febrero de 2008

Fragment de Brida, per Paulo Coelho

La Brida va comprendre, amb la seva ànima de dona, que aquell home s´esforçava per ensenyar-li tot el que havia après en tants anys i que havia tingut guardat durant tot aquell temps per poder-li fer un regal. Però el Mag s´hi podia lliurar sense por perquè Brida era la seva Altra Part. Podia viatjar amb ell pels camps elisis, on viuen les ànimes il-luminades, i que les ànimes que encara busquen la il-luminació visiten de tant en tant, per alimentar-se d´esperances.

Sin palabras. Capítulo 1

Siempre pensé que nunca lo haría.
Tener la boca seca y con olor de alquitrán quemado de baja calidad con toques de bourbon barato, es un buen inicio para mi nueva carrera. No podía dejar una última fiesta. A partir de hoy no sabía si vería otro día.
Buen sueldo, poco trabajo pero bien hecho. Eso és lo único que decía la carta.
El telefono llama. Me citan para mañana.
¿Seré capaz de hacerlo?¿Una persona puede llegar a hacer lo que haré a partir de hoy?
No lo tengo claro. Solo sé que me dejan pasar otro día, otra noche, otro mal despertad.


Fin capítulo 1

Vorágine poética II

A ver, no todos son buenos ni de lejos, pero he desempolvado la carpeta de la uni. Este a mi me ha parecido curioso. Es más una estampa que un poema. A ver qué os parece (no siempre os van a gustar).



SAVI VORA EL MAR


Amb els ulls mig clucs, el vell savi, Metrodor
(regal de la mesura)
ha dit: “L´ona no és important. Només el mar importa”.

Metrodor es recolza sobre un bastó gran, i mastega cigrons, bons per humitejar la seva boca sense dents. El seu cos és un acordió vell. Res sona ja dintre seu, des de fa molts anys. Només fora.
Al seu voltant, el nen que li fa d´acompanyant, el fill del pescador, juga alegrement,
saltant d´ona en ona, remullant els seus peus
en la incontable successió de naixements i de morts.

Frase del día

¡Que el Dios que has inventado te perdone!
Ayn Rand (1905-1982)

martes, 5 de febrero de 2008

Vorágine poética

Ja que esteu més poètics que no pas filosòfics, aquí us deixo un poema meu de fa molts anys (Carlitos la lengua tira, qué le vamos a hacer).

EL NO DIT

L´amor no va ser dit, i ell pensà que del silenci
brollarien llacs tranquils sobre cels encesos,
i vigilants matins sobre vespres llunyans.
I durant un temps fou així: el silenci
enfortí la noblesa escampada, abocada
al no-res, i bastí un món conegut i amable,
fet del ritme dels dies que es consolida
en l´absència esperada que aixeca castells.

Ja vell, habitant entre somnis,
l´home obre la finestra, com un fantasma, i deixa entrar en la negra nit
l´enorme país en el qual és més viu el no dit que el real.

Libro de Job,cap.10

¿Tienes tú acaso ojos de carne y miras como mira el hombre?
¿Son tus días los de un mortal, son tus años los del hombre,
para que tengas que inquirir mi culpa
y andar rebuscando mi pecado,
cuando sabes que no soy culpable
y nadie puede librarme de tus manos?
Tus manos me hicieron y me formaron,
¿y vas a aniquilarme después?
Acuérdate que me modelaste como el barro,
¿y vas a tornarme al polvo?
¿No me exprimiste como leche,no me cuajaste como queso?
Me revestiste de piel y carne, y con huesos y músculos me consolidaste.
Me diste vida y me favoreciste y tu solicitud guardó mi espíritu.
¿Y me guardabas esto en tu corazón?
(...)
¿Por qué me sacaste del vientre de mi madre?
Muriera yo sin que ojos me vieran.
Fuera como si nunca hubiera existido,
llevado del vientre al sepulcro.
¿No son pocos los días de mi existencia?
Retírate de mi para que pueda alegrarme un poco
antes de que me vaya para no volver
a la tierra de tinieblas y de sombras,
tierra de negrura y desorden,
en la que la claridad es como la oscuridad.

¡Viva la endogamia!

He añadido una nueva lista de links, esta vez a las webs o blogs de colaboradores de Pedantoteca o amigos que lo han solicitado. Son de lo más variopintas, con lo que seguro que encontráis alguna que os interese...

lunes, 4 de febrero de 2008

And the winner is...

Ayer La vanguardia publicó los resultados de la encuesta sobre cinco libros que llevarse a una isla desierta, a la que me refería en una entrada anterior. Los seleccionados por los lectores han sido:

- El quijote, de Cervantes
- La biblia
- El señor de los anillos, de J.R.R. Tolkien
- En busca del tiempo perdido, de Marcel Proust
- Manual de supervivencia

Ni buena, ni mala, me sorprende agradablemente la inclusión de Proust, al que muchos deben posponer para cuando tengan tanto tiempo como en una isla desierta. Por lo demás, quijote y biblia eran previsibles, así como la trilogía de Tolkien, reflejo del poder del ocio audiovisual. El manual refleja, supongo, la parte más práctica de los lectores...

domingo, 3 de febrero de 2008

La conquista de la felicidad (Bertrand Russell)

Si yo pudiera organizar la enseñanza superior con arreglo a mis deseos, procuraría sustituir las religiones ortodoxas (que atraen a muy pocos jóvenes, y no precisamente a los más inteligentes) por algo así que tal vez no pueda llamarse religión, por ser tan sólo la concentración de la atención sobre hechos completamente ciertos. Procuraría que la juventud se interesara vivamente por el pasado, comprendiendo con toda claridad que el porvenir del hombre tiene todas las posibilidades de ser inconmensurablemente más extenso que el pasado; haría que conociera minuciosamente el planeta en que vivimos, e insistiría en el hecho de que la vida en él es nada más que un incidente temporal, y al mismo tiempo de insistir en la insignificancia individual, señalaría los hechos que llevaran a las mentes juveniles el convencimiento de las grandes cosas de que el individuo es capaz y el convencimiento de que en las profundidades del espacio estelar nada hay que tenga para nosotros un valor tan grande. Hace mucho que Spinoza escribió acerca de la esclavitud y la libertad humanas; su estilo le hace poco accesible a quien no sea versado en filosofía, pero lo que quiero decir no difiere mucho de lo que él dijo.
Quien haya comprendido, aunque sea temporal y pasajeramente, lo que constituye la grandeza del alma, no puede ser feliz preocupándose egoístamente por cosas triviales y temeroso de lo que el destino le reserve. El hombre capaz de esta grandeza de alma tendrá abiertas las ventanas de su mente, para airearla, a los vientos más apartados del universo. Se contemplará a sí mismo, al mundo y a la vida, con toda la verdad que las limitaciones humanas le permitan; comprendiendo la brevedad e insignificancia de la vida humana, entenderá asimismo que en el cerebro del hombre se concentra todo lo que encierra el mundo de valioso. Y verá que el hombre, cuyo cerebro refleja el mundo, es, en cierto modo, tan grande como el mundo.