Nuevo reto (sugerido por La Vanguardia)

La Vanguardia publica hoy en su suplemento de cultura una columna sobre libros que llevarse a una isla desierta. El tema viene a cuento tras la carta de un lector que planteaba el problema, pidiendo consejo (?). El diario ha aprovechado para lanzar una encuesta a través de su web:

http://www.lavanguardia.es/lv24h/20080124/53429560265.html

de la que publicarán los resultados el próximo domingo.

Mi aportación ha sido:

- En busca del tiempo perdido de Marcel Proust
- Retrato del artista adolescente de James Joyce
- Poesía completa de Arthur Rimbaud
- Teatro completo de William Shakespeare
- Ilíada de Homero

... de la que me he arrepentido inmediatamente. ¿Rimbaud y no Petrarca? ¿Y el Quijote o la Divina comedia? ¿Nada de filosofía? ¿Gran novela del XIX?, etc.

¿Alguien se anima a añadir su lista? No compromete a nada, aunque se recomienda llevar alguna de las obras siempre encima... sólo por si acaso.

Tanco els ulls malalt de melangia
i puc endevinar cada cabell de ton cap,
un per un,
ara que ja no et puc contemplar.
Jo crec que existires.
Com a tresor que guardo i agombolo
visc el dolor que m'esguerra,
que em parla de dies
com vides
en que t'ànima aconseguí acariciar.

Sempre seràs amb mi.
Sempre ho has estat,
com xiuxiueig a l'esperit
d'allò que preexistía
però no gosava anomenar,
l'únic Déu que em seria donat conèixer.

Existeixes.
Bec de tu.
La meva set
algun dia apaigavaràs.

Recomendación: Vida y destino, de Vasili Grossman

Apareció hace unos meses una novela, desconocida para la gran mayoría, rodeada de un aura impactante: "resiste -si no supera- la comparación con Guerra y paz", "la gran novela de la segunda mitad del siglo XX", "la novela definitiva sobre la Segunda guerra mundial" eran algunos juicios emitidos. Así, a priori casi da miedo acercarse a sus más de 1.000 páginas y más de cien personajes repartidos en 18 escenarios, desde campos políticos rusos hasta centros científicos en Kazán.

La sobrecubierta, además de incluir la anterior comparación con la obra magna de Tolstoi, asegura emociones, conmover y perturbar. Y no engaña. Es una novela sencillamente magistral. Es emocionante, conmovedora y, desde luego, perturbadora. Y lo es en gran medida porque su autor sabe qué tiene entre manos; vivió la guerra como soldado en Stalingrado (eje de toda la novela), y fijó su mirada no sólo en lo militar, sino en lo humano. Y lo hizo captando sus matices y entendiendo sus miedos. En la guerra no predomina el heroismo, ni altos sentimientos, lo que predomina es la miseria, y el miedo, omnipresente. Miedo a hablar, miedo a morir, miedo a perder a los seres queridos. De eso trata la guerra, y de eso trata Vida y destino.

La lectura no es sencilla, aunque la claridad de la prosa de Grossman ilumine el camino. Y no lo es porque cuesta entender por qué pasa todo eso, por qué se envía a una anciana a la muerte, por qué muere un joven soldado lleno de vida, por qué no se puede bromear sobre el Partido. No tiene sentido, y en la transmisión de este sinsentido es donde el autor logra su objetivo.

Realmente una novela enorme. No sé si comparable a Guerra y paz, o si es la mejor de nuestro tiempo. Tampoco me importa. Lo importante aquí es sumergirse en ella, leerla con el estómago (como decía Nabokov) y dejarse envolver de todo lo que lleva dentro, que es muchísimo.

Ficha técnica (de http://www.laie.es/):

editorial: GALAXIA GUTENBERG
1ª edición: BARCELONA, 2007
formato: TELA
páginas: 1111
ISBN: 978-84-8109-703-0
precio:26,00 €

Fragmento de "Crítica de la razón práctica", Kant

"Dos cosas llenan el ánimo de admiración y respeto, siempre nuevos y crecientes, cuanto con más frecuencia y aplicación se ocupa de ellas la reflexión: el cielo estrellado sobre mí y la ley moral dentro de mí. Ambas cosas no he de buscarlas ni conjeturarlas, como si estuvieran envueltas en obscuridades, en lo trascendente fuera de mi horizonte; ante mí las veo y las enlazo inmediatamente con la consciencia de mi existencia. La primera empieza en el lugar que yo ocupo en el mundo exterior sensible y ensancha la conexión en que me encuentro con magnitud incalculable de mundos sobre mundos y sistemas de sistemas, en los ilimitados tiempos de su periódico movimiento, de su comienzo y de su duración. La segunda empieza en mi invisible yo, en mi personalidad, y me expone en un mundo que tiene verdadera infinidad, pero sólo penetrable por el entendimiento y con el cual me recopnozco en una conexión universal y necesaria, no solo contingente como en aquel otro. El primer espectáculo de una innumerable multitud de mundos aniquila, por decirlo así, mi importancia como criatura animal que tiene que devolver al planeta (un mero punto en el universo) la materia con la que fue hecho, después de haber sido provisto (no se sabe cómo) por un corto tiempo de fuerza vital. El segundo, en cambio, eleva mi valor como inteligencia infinitamente por medio de mi personalidad, en la cual la ley moral me descubre una vida independiente de la animalidad y aun de todo mundo sensible, al menos en cuanto se puede inferir de la determinación conforme a un fin que recibe mi existencia por esa ley que no está limitada a condiciones y límites de esta vida, sino que va a lo infinito".

Kant, "Crítica de la razón práctica".

He aquí (y en su fundamentación en general) una superación e integración perfecta del sentimiento de la nada de las filosofías orientales con el antropocentrismo productivo y emancipatorio de la filosofía occidental. Poco más se puede decir. Qué grande era Kant.

De compras... con Reseña

He añadido un link más donde comprar libros: Reseña. Es una librería virtual con un catálogo cortito pero con algunas joyas. Por ejemplo, tienen un montón de la colección "Grandes poetas" de Orbis, aquellos volúmenes finos verde oscuro de tapa con introducción al autor aparte, a menudo bilingües... bueno, pues ésos, realmente baratos. Vale la pena echar una ojeada al catálogo. Además, sirven rápido y bien, y sin abusar con los gastos de envío.

Extracto de "La vida de los termes",de Maurice Maeterlinck

Para consolarnos diremos que la inteligencia es la facultad con ayuda de la cual comprenderemos finalmente que todo es incomprensible,y consideramos las cosas desde el fondo de la ilusión humana. Esta ilusión es, quizá, también, después de todo, una especie de verdad. En todo caso, es la única que podemos alcanzar; porque hay siempre, al menos, dos verdades: la una que está demasiado alta, que es demasiado inhumana, demasiado desesperada y no aconseja más que la inmovilidad y la muerte, y la otra que sabemos es menos verdadera, pero que poniéndonos anteojos, nos permite marchar rectos hacia adelante, interesarnos por la existencia y vivir como si la vida que debemos seguir hasta el fin pudiera conducirnos a otro lugar que a la tumba.

En certa ocasió Buda assenyalà una flor
als seus deixebles i demanà que diguessin
alguna cosa sobre ella.
Un d'ells pronuncià una conferència.
Un altre,un poema.Un altre,
una paràbola.Tots quedaren per sobre
dels altres en profunditat i erudició.

Mahakashyap somrigué i callà.
Només ell l'havia vista.

Canon de la ciencia I: Grecia y Roma

Como me va a ocupar bastante, y no es plan de batir el récord de post más largo, he decidido partir este canon científico en varias partes, coincidentes con épocas más o menos diferenciadas. La primera, no podía ser de otra manera, es para la antigua Grecia y sus seguidores romanos.

Pero antes, dejad que cite la fuente primera de este canon: El canon científico, de José Manuel Sánchez Ron. Ed. Crítica. Es un libro magnífico, con referencias de ediciones españolas y hasta portadas de primeras ediciones, que sirve de presentación de la colección Clásicos de la ciencia y la tecnología de la citada editorial (http://www.ed-critica.es/clasicos_cct.php). Vale la pena, y es que, como dijo alguien, es tan importante conocer El origen de las especies o los Principios como el Quijote para una comprensión adecuada de nuestro mundo y nuestra cultura.

Entrando en materia, las obras más destacables de este primera entrega son, cronológicamente:

- Tratados hipocráticos, de Hipócrates (y otros) (s.V-IV a.C., Grecia)

- Física, Acerca del cielo y algún otro de Aristóteles (s. IV a. C., Grecia)

- Elementos, de Euclides (s. IV-III a.C., Grecia)

- Sobre la localización de las enfermedades, de Galeno (s. II, Roma)

La única editorial que ha editado todos estos títulos, íntegros y con buenas introducciones es Gredos (http://www.editorialgredos.com/). De hecho, es una buena opción para cualquier autor grecolatino, de obras científicas o de cualquier otro tipo.

Siempre sale un listillo...

En este caso, un filósofo, que, cual repelente alumno de gafas de pasta y ropa inmaculada sentado en primera fila, incansable levantador de manos voluntario, se adelanta y lanza lo siguiente:

1- Platón, La República
2- Aristóteles, Metafísica
3- San Agustín, Confesiones
4- Descartes, Meditaciones metafísicas
5- Spinoza, Etica demostrada según el orden geométrico
6- Kant, Critica de la razón pura
7- Hegel, Fenomenología del espíritu
8- Marx, El capital
9- Heidegger, Ser y tiempo
10- Wittgenstein, Tractatus

como canon filosófico. ¿Crees, Joan, que es suficiente una vacía lista? ¿Qué tal unas ediciones recomendadas, unas razones para discriminar ciertos movimientos, etc.? No vale con ser pedante... ¡hay que regocijarse!

Nuevas secciones

Con el objetivo de ordenar mínimamente el contenido de este blog, a la vez que hacerlo aún más interesante si cabe, es un placer aunciaros estas próximas secciones:

- Novedad editorial: libros recién salidos, sea de obras nuevas o antiguas, destacables por su cuidada edición, traducción, etc. Un ejemplo paradigmático serían los tres volúmenes de La divina comedia de Galaxia Gutenberg (que tiene pinta de ser una editorial habitual de esta sección) ilustrados por Barceló.

- Canon de libros: lista (sí, lo sé... no puedo evitarlo) sobre un campo determinado. Me reservo las ciencias para un primer intento. A ver si así me saco de encima la acusación de chaquetero.
Cuento con vosotros para uno de filosofía (¿Joan? aunque ya lo tengo...), oriental antiguo (¿superf?), o lo que queráis, incluso un canon personal e intransferible (aquí sí que va a haber polémica...)

- Por otra parte, el proactivo superfucker nos propondrá un reto en forma de texto del que habrá que adivinar el autor. Espero que también siga compartiendo sus composiciones poéticas.

Todas estas secciones son aperiódicas. Odio los plazos, que marcan la diferencia entre el placer y la obligación de hacer las cosas.

Como siempre, sólo me resta recordaros que este es un blog abierto, por lo que nuevas ideas y contenidos son bienvenidos.

Extracto de "guerra y paz", de Liev Nikoláievich Tolstói

Sobresaltada, se asustó de sus pensamientos. Antes de bajar, se acercó al oratorio y fijando sus ojos en una gran imagen negra del Salvador, alumbrada por una lámpara, juntó las manos y se recogió así unos momentos. Una duda punzante atormentaba el alma de la princesa María. ¿Le estaba reservada la alegría del amor, del amor terreno hacia un hombre? En sus sueños sobre el matrimonio, la princesa María se había representado siempre la felicidad de la familia, de los hijos; pero su sueño principal, más íntimo, más grande, se refería al amor terreno. Ese sentimiento era tanto mayor y más vivo cuanto más trataba de ocultarlo a los demás o incluso a sí misma. "Dios mío, ¿cómo arrojar del corazón estos pensamientos del demonio? ¿Cómo alejarlos para siempre, para cumplir serenamente tu voluntad?" Y apenas hubo preguntado esto, le pareció que Dios contestaba en el fondo de su propio corazón: "No desees nada para ti, no busques nada, no te inquietes, no tengas envidia. El porvenir de los hombres y el tuyo propio deben serte desconocidos, pero vive siempre preparada para todo. Si Dios quiere probarte con los deberes del matrimonio, debes estar dispuesta a cumplir su voluntad". Con este pensamiento tranquilizador -pero también con la esperanza de su terreno sueño prohibido- la princesa María, suspirando, se persignó y salió de allí sin pensar más en el vestido ni en el peinado, ni en cómo se presentaría o en qué había de decir. ¿Qué podía importar todo ello en comparación con los designios de Dios, sin cuya voluntad no cae un solo cabello de la cabeza del hombre?

Un blog es como un hijo

Y es que, cuando viene al mundo, tus esperanzas son ilimitadas, a menudo poco realistas. Sueñas con que mantendrás conversaciones de los temas que te interesan, tendrás disputas intelectuales que enriquecerán al mundo, siempre permanecerá fiel a tus principios más inviolables...

Pero luego la realidad actúa. No sabes cómo, se transforma en un adolescente enrabiado con el mundo sin justificación comprensible para un adulto, que se expresa mediante el insulto y quiere imponer su criterio de una forma descarada e irracional. Por fortuna, se trata de una fase que, como tal, acaba, para, en el mejor de los casos, convertirse en un digno interlocutor con el que envecejer, que a veces incluso te hará soltar una lagrimilla de satisfacción.

Avui he sentit
que el record del dolor
no existía,
tú
m'has mirat
i tot mon passat
es redimía
en la dolçor d'uns ulls
que mai posseiría.
Ara,
gràcies
a tu
torno a morir
cada día
per amor.
De dolor.
De plenitud

Prescinde del estudio y desaparecerán las inquietudes.
Entre"¡Sí, señor!"y "Sí",
¿Qué distancia hay?
Entre "bien"y"mal",
¿Qué diferencia hay?
"No se puede no temer lo que otros temen",
¡Qué estéril,extenderse así sin fin!
La multitud está alegre,
como si celebrara el Gran Sacrificio,
como si subiera a una atalaya en primavera.
Sólo yo permanezco sereno y sin ademán,
como recién nacido que aún no ríe;
desamparado,como quien no tiene a dónde regresar.
La multitud está sobrada de todo.
Sólo yo parezco desvalido.
Mi mente es la de un idiota.
¡Tan confusa!
Las gentes son esclarecidas.
Sólo yo soy opaco.
Las gentes poseen discernimiento.
Sólo yo parezco difuso.
Ondeante,como el mar;
fluctuando a la deriva,sin fin.
La multitud tiene intenciones.
Sólo yo soy lerdo y rudo.
Sólo yo difiero de los demás
y prefiero nutrirme de la madre.

Se me acumula el trabajo...

...y es que, en dos días, ya hemos recibido dos propuestas para discutir, una de Bartlobio sobre la GRANDEZA (sic) de Auster y otra, cobardemente escondida en el anonimato (recordadme que he de retirar la calificación) con el tan llevado tema de la muerte de la literatura.

Pues bien, como no quiero que se me acuse de dejadez, no al menos durante la primera semana, voy a contestar a ambos, y, además, en una sola y no muy extensa entrada.

Querido Bartlobio, has dado pie a que cualquier enmascarado acuse a la literatura de cadáver andante. Efectivamente, si consideras a un autor como Auster "GRANDE", la Literatura (en mayúscula cuando me refiero a la Alta) tiene, como mínimo, un problema serio. Respóndete, hermano, con sinceridad ¿recordaremos a Auster dentro de 100 años? Bueno, quizá sí, en alguna corriente neoalgo de New New York. ¿Y dentro de 200? ¿500? A medida que el número aumenta lo hace tu sonrojo, espero. Es más ¿recordaremos a algún escritor vivo en el año 2.008? A mi sólo se me ocurre un nombre: Gabriel García Márquez. Y sólo por una obra: Cien años de soledad. El amigo Gabo, por lo demás, me recuerda a otro grande, Woody Allen, con el que comparte el síndrome de la gran idea repetida. Leer el último libro de García Márquez (Memoria de mis putas tristes, 2.004, Mondadori/Grijalbo) es un déjà vu insultante, que se perdona rememorando la gran novela de su vida, igual que ocurre con con las últimas obras del neoyorquino y Delitos y Faltas.

En definitiva, la literatura está muy mal, como todo el arte, si el amigo anónimo me permite ahondar en la herida. La portada de la revista Time del pasado 3 de diciembre, en su edición europea, retaba a sus lectores a nombrar un artista vivo francés influyente. Si piensas en "influyente" como algo más ligado al tiempo que a las ventas, el problema no es, desde, luego, sólo francés...

Gracias y novedades

Antes de nada, ¡gracias por la acogida!. Según me informan, un sinnúmero de servidores por todo el globo se han colapsado desde que este blog se publicó hace sólo un par de días.

Pues ahora ha mejorado con nuevos contenidos:

- De compras: las mejores librerías donde comprar. De momento, he puesto dos de las mejores de Barcelona, la Central y Laie. La primera me parece directamente la mejor, aunque su web la desmerece. La segunda es muy completa, y tiene un buscador muy bueno.
Además, he puesto un enlace a Amazon.com, donde, como ya sabréis, se puede encontrar casi todo y a buen precio.

Quedáis todos invitados a ampliar esta lista...


- Para después de leer: ... y es que no todo en la vida son libros, querido visitante. De momento, sólo he puesto un link, a la página en construcción de los Dead Rockers, ese grupo musical (¿afortunadamente?) único e inimitable.
La idea para este apartado es proponer alternativas culturales originales y de calidad. Como antes, abierto a ideas.


Otros apartados saldrán en breve, seguid conectados.

Mi primer comentario

Yo no digo ni "Pío"

Ya que he sido invitada voy a hacer mi primera aportación, espero poder darle a este blog tan majete un toque infantil y de literatura de andar por casa... Empezare como no con un clásico:

Los encuentros de un caracol aventurero

Hay dulzura infantil
en la mañana quieta.
Los árboles extienden
sus brazos a la tierra.
Un vaho tembloroso
cubre las sementeras,
y las arañas tienden
sus caminos de seda
-rayas al cristal limpio
del aire-.
En la alameda
un manantial recita
su canto entre las hierbas.
Y el caracol, pacífico
burgués de la vereda,
ignorado y humilde,
el paisaje contempla.
La divina quietud
de la Naturaleza
le dio valor y fe,
y olvidando las penas
de su hogar, deseó
ver el fin de la senda.

Echó a andar e internose
en un bosque de yedras
y de ortigas. En medio
había dos ranas viejas
que tomaban el sol,
aburridas y enfermas.

"Esos cantos modernos
-murmuraba una de ellas-
son inútiles". "Todos,
amiga -le contesta
la otra rana, que estaba
herida y casi ciega-.
Cuando joven creía
que si al fin Dios oyera
nuestro canto, tendría
compasión. Y mi ciencia,
pues ya he vivido mucho,
hace que no lo crea.
Yo ya no canto más..."

Las dos ranas se quejan
pidiendo una limosna
a una ranita nueva
que pasa presumida
apartando las hierbas.

Ante el bosque sombrío
el caracol se aterra.
Quiere gritar. No puede.
Las ranas se le acercan.

"¿Es una mariposa?",
dice la casi ciega.
"Tiene dos cuernecitos
-la otra rana contesta-.
Es el caracol. ¿Vienes,
caracol, de otras tierras?"

"Vengo de mi casa y quiero
volverme muy pronto a ella".
"Es un bicho muy cobarde
-exclama la rana ciega-.
¿No cantas nunca?" "No canto",
dice el caracol. "¿Ni rezas?"
"Tampoco: nunca aprendí".
"¿Ni crees en la vida eterna?"
"¿Qué es eso?
"Pues vivir siempre
en el agua más serena,
junto a una tierra florida
que a un rico manjar sustenta".

"Cuando niño a mí me dijo
un día mi pobre abuela
que al morirme yo me iría
sobre las hojas más tiernas
de los árboles más altos".

"Una hereje era tu abuela.
La verdad te la decimos
nosotras. Creerás en ella",
dicen las ranas furiosas.

"¿Por qué quise ver la senda?
-gime el caracol-. Sí creo
por siempre en la vida eterna
que predicáis..."
Las ranas,
muy pensativas, se alejan.
y el caracol, asustado,
se va perdiendo en la selva.

Las dos ranas mendigas
como esfinges se quedan.
Una de ellas pregunta:
"¿Crees tú en la vida eterna?"
"Yo no", dice muy triste
la rana herida y ciega.
"¿Por qué hemos dicho, entonces,
al caracol que crea?"
"Por qué... No sé por qué
-dice la rana ciega-.
Me lleno de emoción
al sentir la firmeza
con que llaman mis hijos
a Dios desde la acequia..."

El pobre caracol
vuelve atrás. Ya en la senda
un silencio ondulado
mana de la alameda.
Con un grupo de hormigas
encarnadas se encuentra.
Van muy alborotadas,
arrastrando tras ellas
a otra hormiga que tiene
tronchadas las antenas.
El caracol exclama:
"Hormiguitas, paciencia.
¿Por qué así maltratáis
a vuestra compañera?
Contadme lo que ha hecho.
Yo juzgaré en conciencia.
Cuéntalo tú, hormiguita".

La hormiga, medio muerta,
dice muy tristemente:
"Yo he visto las estrellas."

"¿Qué son las estrellas?", dicen
las hormigas inquietas.
Y el caracol pregunta
pensativo: "¿Estrellas?"
"Sí -repite la hormiga-,
he visto las estrellas,
subí al árbol más alto
que tiene la alameda
y vi miles de ojos
dentro de mis tinieblas".
El caracol pregunta:
"¿Pero qué son las estrellas?"
"Son luces que llevamos
sobre nuestra cabeza".
"Nosotras no las vemos",
las hormigas comentan.
Y el caracol: "Mi vista
sólo alcanza a las hierbas."

Las hormigas exclaman
moviendo sus antenas:
"Te mataremos; eres
perezosa y perversa.
El trabajo es tu ley."

"Yo he visto a las estrellas",
dice la hormiga herida.
Y el caracol sentencia:
"Dejadla que se vaya.
seguid vuestras faenas.
Es fácil que muy pronto
ya rendida se muera".

Por el aire dulzón
ha cruzado una abeja.
La hormiga, agonizando,
huele la tarde inmensa,
y dice: "Es la que viene
a llevarme a una estrella".

Las demás hormiguitas
huyen al verla muerta.

El caracol suspira
y aturdido se aleja
lleno de confusión
por lo eterno. "La senda
no tiene fin -exclama-.
Acaso a las estrellas
se llegue por aquí.
Pero mi gran torpeza
me impedirá llegar.
No hay que pensar en ellas".

Todo estaba brumoso
de sol débil y niebla.
Campanarios lejanos
llaman gente a la iglesia,
y el caracol, pacífico
burgués de la vereda,
aturdido e inquieto,
el paisaje contempla.

F.G. Lorca

Era de noche y, sin embargo, llovía...

No he encontrado mejor forma de empezar este blog, en principio dedicado a la Alta Literatura. De lo que se trata, en el fondo, siguiendo lo que a diario veo a mi alrededor, es que un grupo de personas designadas arbitrariamente se encarguen de todo el trabajo mientras yo me llevo la (posible) gloria. Por eso, algunos sois tan afortunado de haber recibido un email invitándoos a ello. Además, es un blog abierto a que cualquiera pueda opinar (ateniéndose a las consecuencias).

Seguiremos informando...